Del libro “La poesía que tenia olvidada ahora enramada en las prosas de algún cuento”

Foto Maximiliano García

La cama revuelta, envuelta en posturas del cuerpo que viaja por sueños embullados de tinieblas. Las crónicas paredes de la pieza sumergen los cuentos, los cantos poéticos quedan rezagados en la tenue dilatación de la memoria. La rima desmembrada en adjetivos féminas, la música, la mañana gris que no quiero ver, la bolsa de basura llena de cáscaras, yerba, papeles en la cocina sin limpiar con la botella ha cuarto de litro. La marca de ese día puro de jadeo, canto, expresión, los pájaros trinan, no ha llovido. Sebo un mate, miro la guitarra y se escapa el deseo por la ventana.

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